El duende

Cuando era pequeño, 

un duende vivía en casa de mis padres.

Se escondía en la falsa chimenea.

Se calentaba allí.

Nadie lo sabía.

Sólo yo.

Me pedía frutos secos y miel.

Y agua de limón.

Y juro que era él quien desordenaba 

las tazas del juego de té japonés de mi madre.

Ya...

Y supongo que ha sido él también
el que ha roto el plato de porcelana y

ha dejado descolgado el teléfono de la cocina, ¿No?

Entonces, lo miraba.

Él se encogía de hombros.

Y yo empezaba a reírme.