Artistas

Ocurre durante la celebración.

En los postres.

Todo por una buena discusión.

Como de costumbre.

Empiezan con
qué es arte y qué no.

Quiénes merecen llamarse así y quiénes no.
Elaboran, cuidadosamente, sus listas.

Los muertos invocados a la mesa para ratificar a los vivos.
El ánimo a punto de estallar.

Al poco tiempo, creo haberlo entendido.

Creen que es lo que queda fuera de sus capacidades
(de sus posibilidades).

Algo que piensan que la mayoría nunca podrá hacer.

Creo que a lo que conceden valor, 

por encima de todo, 

es a la dificultad de hacerlo.
Al dominio y a la técnica.
No al hecho en sí mismo.
Ni a la necesidad que lo sustenta y provoca.
La que lo libera.

Pero, yo no intervengo.

No hago las mías desde hace mucho.

Hace una eternidad, que dejó de preocuparme.

En su lugar,

sólo sonrío y digo... ¡Feliz cumpleaños, tía!

Pensando en el filo de la arista (sin T) de mi ventana.