Intolerable

Lo leo en un periódico que encuentro tirado.

Otra más.

Me pone de mala hostia.

Me hierve la sangre.

Esto ya no es la jodida casa de muñecas de Ibsen.

Es una guerra.

Así que, 

plantad batalla, preciosas.
Que no os dobleguen.

Dejárselo claro.

No importa cuántos golpes des, no te tengo miedo.

Y cuando te vayas a la cama,
duerme con un ojo abierto. 

Porque esta noche puede ser en la que suceda.

Cuando se deslice silenciosa a tu lado

con el cuchillo en la mano y

te lo corte por fin
de una maldita vez.