Dejan de hacerlo

A Godard, lo mató la militancia.

Antes era capaz de esperar horas en la calle

sólo para ver cómo encendían las farolas.

Se colaba en aquellos apartamentos de París.

Y seguía a la chica del “New York Herald Tribune”.

A Lynch dejaron de interesarle

las hormigas,

las orejas y

las cortinas rojas.

Puede que tuviera miedo de repetirse.

Puede que sólo pensase que ya lo había hecho todo.

Que no quedaba nada.

Y Haneke…

Me acuerdo de cómo lo hacía antes.

Antes de las buenas intenciones.

De los galardones y academias.

Cuando lo hacía sin concesiones.

Y de Polanski.

Asomándose al abismo.

De Cronenberg es mejor ni hablar.

Y, hay veces, que pienso

que el único que queda es Jarmusch.

Hoy, me acuerdo de todos ellos.

Y les agradezco todo lo que me hicieron sentir.

No hay reproches ni tampoco un por qué.

Supongo que es el orden natural de las cosas.